“Algunos hacen del sol una simple mancha amarilla…”
A la espera palabras amarillas…palabras que mienten lo suficientemente bien… Frescas, tiernas, sutiles hadas mínimas… errantes, pordioseras palabras de usura; intercambian delirio y cábala certera, porque Sal, en los cuerpos habla con palabras azules, y palabras castañas y nodrizas les recorren el canto, lo despliegan… y en la ranura próxima claudican, se les vuelve color desvanecido. Niebla, mutando formas; navega ya entre cosas más concretas… sonidos que se estrellan, aprietan, incomodan…como ampollas a cuerpos consumidos, como frutos de exceso entre las ramas…
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